"Não posso ler nem escrever. Ligo a televisão. Plumas, pedrarias, dourados - é o desfile do carnaval milionário. Os holofotes estão tontos, tonto o cinegrafista porque os apelos são excessivos, tudo é importante, focalizar o passista é perder a mulata que já vem vindo no auge, fantasia de estrela, hora e vez da estrela no carro de glória mas cuidado! que os lamês e as lantejoulas não cubram os seios, o ventre, o traseiro - câmera abre no traseiro rebolante. Corte para o passista, um menino vestido de príncipe que desaparece sob o leque de plumas vermelhas e ressurge logo adiante, num salto que é um vôo - corte para o público aplaudindo delirante. Câmera abre na rainha rodopiando com seu estandarte, a rainha avança o enfoque vai para o ventre de uma sambista com o rubi encravado no umbigo, câmera lenta para o detalhe do umbigo no meneio desossado, os seios, a boca que se abre e os colares se abrindo no giro desvairado. Corte para o fiscal-feitor de terno branco e palheta, não sabe do olho da câmera e por isso não disfarça, está desesperado, o júri que classifica, desclassifica, nega ou dá a verba pode estar vendo a baiana que desmaiou de cnsaço, Vocês aí! mais depressa, depressa! repete e corre até o passista, câmera abrindo no passista que capricha - vida? Morte? Corre para o júri, detalhe da mão segurando o copo, enfoque maior para o polegar do César no palanque, vida? Corte. Câmera abre em Garrincha num trono dourado. O detalhe dos olhos cheios de lágrimas, está perplexo como um boneco que não entende - herói usado e desusado, símbolo dos deuses caídos, já rendeu? É um enfeite para emocionar o público que aplaude, grita. Corte para um negro da arquibancada, o negro chora, levanta os braços. Câmera lenta acompanhando a boca desdentada que diz Gar-rin-chaaaa... Corte rápido para a cantora que dá uma entervista, está suada, rouca, diz que adora o carnaval e que vai ganhar quem merece, quer falar mais e o coro vai cobrindo a voz como uma vaga espumejando na avenida, As águas vão rolar! / garrafa cheia eu não quero ver sobrar! Câmera abrindo no carro alegórico com um Pierro de cetim branco, o bandolim de lantejoulas, ele ri e faz gestos largos de quem toca o bandolim. Atira beijos. Corte para a ambulância, a luz vermelha acendendo e apagando, a sereia, o aglomerado na calçada, corte para uma mulher chorando e gritando. Corte para o público da arquibancada, detalhe da criança fantasiada de bailarina, dormindo no colo da mãe. Câmera abrindo na cara da mulher que ri e grita, Já ganhou!

Aperto o botão e a tela vai se fechando. A pálpebra. A penumbra. Os últimos sons demoram um pouco no ar ainda tumultuado. As ondas vão submergindo.".

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Deu no Estadão!!! Alterações não vão faltar, sem dúvidas, mas aí está mais ou menos a quase certa a programação para a Skol Beats 2003 nas quatro tendas, no palco principal e, ainda, na área de chill-out.

Taurino, obrigado pela informação. Nada como ter amigos que lêem jornais e que sabem filtrar as coisas que são do meu interesse.

E... Ferry Corsten, aqui? Já se diziam os flyers (ou, para o Rio, filipetas) da época do Hell's Club (que, infelizmente, eu não conheci): don't forget your sunglasses!

Alguém, para mim: "tô com fome.".

Bom, vocês devem ter percebido que eu estou um pouco afastado disto aqui. Cheguei a pensar em uma pausa oficial e, mais do que isso, cheguei a quase formalizar esse hiato, pendurando um daqueles posts clássicos de "estou dando um tempo por período indeterminado blablablablabla".

Mas, como eu sou uma pessoa de hábitos rígidos -- dizem que é a natureza canceriana -- e que se apega por demais às coisas estabelecidas, ainda que elas sejas aparentemente sem importância (ou melhor, o apego acontece preferencial e justamente com coisas desta natureza), fiquei com pavor de parar o blog. Ao menos, assim, de vez. Talvez seja como uma separação, que, para se completar, exige a exaustão de todas aquelas fases, uma exaustão que, no meu caso, demora muito mais para acontecer do que com outros, os "normais".

Enfim, já que a minha inspiração e minha paciência para me relatar andam um pouco engessadas, eu pensei em, ao menos, atualizar o layout das coisas por aqui. Os arquivos, que estavam sendo mostrados só até dezembro, os lugares que eu visito, também completamente defasados (aliás, eu leio todos os blogs listados aí à esquerda sim; se não deixo comentários, é porque é assim que sou e isso seria assunto para outra ocasião). Só que, como já estão todos aí cansados de saber, o agá-tê-ême-éle, com aquele monte de parênteses e de símbolos hieroglifados não me fazem a cabeça. Ou melhor, não me entram na cabeça mesmo. Este (agora não mais tão, por minha culpa) belo desenho que vocês vêem foi uma cortesia dele. Não sei se o desenho continua tão belo já que, como eu disse, parece que eu o estraguei. Tentei brincar com cores e com tamanhos de fontes e, bem, aí está esta coisa pra que vocês estão olhando. Me sinto mais ou menos como uma criança que entrou na cozinha, tentou manipular panelas, fogões e afins e agora se sente culpada por ter feito uma merda federal.

Só me respondam uma coisa, crianças: deixo as letras aqui dos posts menores, do jeito que estavam antes (ver os primeiros posts, ainda não atualizados)? Ou elas devem ficar do jeito que agora aparecem, maiores, um pouco mais brutas e escandalosas e mais adequadas aos míopes? Me respondam mais: e as cores, devo mudá-las? Aquele cinza parecia pesado demais, mas este outro, clarinho aí do menu à esquerda, não parece leve demais?

Tortura

Que castigo você merece?

"Um cara cruel, frio... Isso que é você. Quando alguém te faz mal, já pensa em uma vigança mil vezes pior. Atropela todo mundo com esse seu jeito de ser.

OK, para um cara tão bom como você, eu te dou um castigo ótimo também, tortura! Você vai ser muito torturado, você vai implorar pela morte. Já que eu sou muito cruel também, eu nunca te mataria...".

Teste vindo do MONDO TRASHO e de Historinha.

Há exatos dois anos, acordei no meio da madrugada e encontrei um silêncio absoluto e branco, as paredes também brancas e nuas, sem quadros. Acordei como que de um sonho para uma outra realidade, perpétua, num ingresso que não comporta retorno. Na verdade, a nudez-mudez era muito maior, mais profunda, e de tudo. Um lugar no sofá que permaneceria desocupado para sempre, um retrato que seria o último, uma voz que não se ouviria outra vez. Morte é isso -- é o silêncio, ou melhor, é o eco do que passou, é o crescente da convivência que vai embora para dar lugar ao desaparecimento da saudade. É uma pessoa que deixa de existir para se transformar apenas em mais um nome, é um nome que vai para uma estaca, é uma estaca que se queima para se juntar a outro amontoado de nomes.

Hoje, os quadros voltaram a cobrir as paredes. No meio delas, vozes, sapateados, tiliintares e outros sons -- o tempo exige que se preencha o vazio. Voltou também o cheiro forte e verde, que queima as narinas e que traz de volta as memórias. Porque só elas sobraram, reverberando cada vez de modo mais fraco e mais esparso, confundindo-se mais e mais com a invenção, até perderem toda a sua exatidão.

parabéns pelo nascimento do seu filho -- e pimenta naquilo dos outros é refresco, né?

dicas de mensagens de formatura para o dia da colação de grau -- se candidatou à eleição de orador e agora não sabe o que dizer, é? Agüenta o tranco ou, então, peça à Dorana Forte Real que, quase com certeza, é a companhia que vai organizar este momento tão emocionante da sua vida que, como todos esses momentos emocionantes, são micos institucionalizados. Com certeza, eles devem ter vários discursos prontos. E nem se preocupe em fazer feio - com certeza, ninguém vai prestar atenção no que você estiver dizendo e, muito menos, vai-se lembrar depois.

frases de agradecimento pela amor recebido -- agradecer "pela" amor recebido? Olha, "meu filhinha", isso ainda vai levar você "pra chón", então nón se antecipe em agradecer.

síndrome peter pan -- deixe de ser avarento e vá procurar um terapeuta. Jardins e Moema são áreas coalhadas desses profissionais. Falta de dinheiro? Se você gasta o seu tempo na rede procurando isso, a falta, com certeza, é de outra coisa.

frases de otimismo -- não deveria, mas vou dar algumas dicas de livros baratinhos a que você pode recorrer para enriquecer os seus arquivos pê-pê-ésse. Este aqui, por exemplo, é baratíssimo. Pode-se, também, claro, pedir uma folhinha da Sei-Cho-No-Ie. Uma mensagem edificante para cada dia do mês! São trinta e uma sugestões de mensagens lindas para você!

comida de astronauta -- eles é que viraram comida, agora. Os tubarões devem ter feito a festa.

Falei da Princesa Isabel e fiquei pensando se tantos e longos anos de história trouxeram, de fato, alguma evolução à espécie humana. Ficando só no exemplo da escravidão, de que adiantaram tantos movimentos que somente dizem tê-la abolido? Aqui no Brasil, a má remuneração das empregadas domésticas e de todos aqueles que prestam os serviços ditos de baixa especialização demonstra uma situação talvez mais vergonhosa do que a vivida em tempos escravocratas. Uma situação não apenas talvez, mas provavelmente muito pior do que a de antes, por estar sob a odiosa máscara da hipocrisia (afinal, agora há a paga de um salário, não é mesmo?), e por, provavelmente, implicar condições de vida talvez mais insalubres e desonrosas do que as vistas na era pré-Lei Áurea.

Saindo um pouquinho da nossa Pindorama, temos a mão-de-obra espalhada nos países emergentes (que em nada lembram o glamour das Loyolas e das Tamborideguys), este contingente de crianças e de imigrantes que nos dão desde as bugingangas como o ventiladorzinho para agüentar o calor do verão até as roupinhas descoladas -- que, aliás, nem precisam proceder de mercados persas como a José Paulino ou como a Vingt-Cinq. Experimente ver a procedência das suas pecinhas importadas -- você vai ver que, da Itália, a Armani só tem o nome mesmo.

Querendo-se livrar daquela coisa que se mexe e que não pára de mexer com você e com a sua paciência?

Querendo apenas exercer o seu espírito sádico e desnortear um ser próximo?

Para casos de chega-pra-lá com classe e criatividade e irreverência, apenas diga ao seu interlocutor:

PRINCESA ISABEL DEU LIBERDADE E NÃO INTIMIDADE!

Das pessoas que eu vi e com quem conversei ultimamente (conhecer alguém de fato exige tempo, decepção e rugas), não excluo duas -- um bartender quarentão, gaúcho, à la George Clooney e um menininho de vinte anos, sotaque paulistano-italianado.

Mas os dois são tão retos quanto um straight pode ser.

Na minha cerimônia de colação de grau, o paraninfo falou na fita gravada e exibida no telão - o insigne jurista, devido à idade avançada, nunca comparece quando convidado a esses eventos -- que não éramos meros bacharéis em direito. Na verdade, tínhamos aprendido a dominar a complexa arte da convivência humana. Até ironizei um pouco a afirmativa que ele tanto enfatizava - como eu disse, a idade avançada - pensando que, naquele caldeirão heterogêneo quase-covil que é a fogueira de vaidades daquele disputado ambiente acadêmico, de fato eu tinha aprendido a conviver com a (pior) espécie humana.

Verdade ou não, tenho sido bastante testado nessa difícil arte do conviver, talvez um castigo divino por ter ridicularizado o dito do ser profético de cabelos muito brancos e a voz um pouco trêmula -- a idade avançada, de novo. Pessoas que se reclamam e que não se esmeram para minimizar esses atritos, pelo contrário, o esmero delas resume-se à maledicência e à impaciência que me enchem os ouvidos. Pessoas que se utilizam de tentativas de subterfúgios -- só tentativas mesmo, porque os artifícios são tão visíveis e tão deploráveis -- para ostentar um pouco que não têm -- ontem, presenciei o cúmulo do triste ao ver uma criatura simulando ligações para o próprio celular para forjar uma vida social inexistente, só para dar um exemplo. Pessoas, enfim.

Você percebe que já está envelhecendo quando o interesse em alargar o seu círculo de amizades torna-se nulo, quando você já se sente bem e acomodado e até muito atarefado com as pessoas que você garimpou em um penoso e longo processo de seleção onde o joio, infelizmente, é muito mais profícuo do que o trigo.

Agora que me dei conta -- é hoje!

Infelizmente, aqui não é Japão então não ganho chocolates de coração!

Hoje eu fui à concessionária para revisar o carro, ao cabeleireiro para cortar o cabelo (parece óbvio, mas tem muita gente que vai a esses lugares pra qualquer outra coisa menos cortar o cabelo ou afins) e, na volta, comprei dez salgadinhos na doceria aqui perto de casa. Comi vários deles e agora estou estufado. E assim vai-se vivendo, eis o mote conformista da semana.

Provavelmente, vai ter (mais) uma saidinha hoje, essas saídas de sempre, de porquê mais ou menos desconhecido. Já é sexta-feira e é obrigação natural de todos nós -- essas pessoas que não se preocupam com o que comer amanhã nem com os milhares de crediários, para ficar nos exemplos mais basais -- fazer qualquer coisa para se divertir. E esse conceito de se divertir deve abarcar, obrigatória e naturalmente, a socialização. Socialização esta muito rasa, apenas no sentido de estar fisicamente dentre um monte de seres, mas que não alcança o sentido de comunhão que, em verdade, está por trás da palavra. Uma multidão de gente perfumada e ete-cé-te-ra, mas sempre com aquelas olheiras mal disfarçadas, que não conseguem deixar de denunciar o cansaço. Não o cansaço da semana cheia de trabalhos, mas o cansaço do esforço de conciliar uma aparência feliz e satisfeita com ares de indiferença. Uma combinação milimétrica e muito estudada, uma fórmula inventada e outorgada sabe-se lá por quem e, muito menos, para que. Uma briga, esse esforço de não mostrar esforço. Quase um jogo infantil de cabo-de-guerra. Quase.

Ah, essa indiferença temperada! Incrível essa cultura do blasé que, no reduto, ganhou o nome de carão. A cara grande mesmo, inchada de e condicionada a fingimentos, uma grande célula túrgida a caminho de explodir. Há algum tempo eu li (acho que na Joyce Pascovitch) uma visão otimista de que estaríamos em vias de reverter essa cartilha de estar nos lugares certos, bebericando os drinks certos e com as roupas certas, mas tomando o cuidado de não transpirar alegria de viver, pois a medida do certo é exata e não comporta excessos. Não ria demais, não ria para os outros, não ria, enfim; quando muito, apenas sorria enviesadamente, como um grande conhecedor das coisas que, em um ataque de magnanimidade, concede a graça de sua manifestação aos outros. A euforia é para os novatos, para os desajeitados, para os arrivistas. A coluna que eu li dizia, na época, que o certo -- e que já se observava então, ainda segundo a afirmação da colunista -- seria demonstrar alegria nesse tipo de vivência e de fruição das boas bebidas e das boas roupas. Ou seja, escancarar mesmo. Rir e mostrar francamente que fazer parte do que se tem por melhor é aprazível. Pode ser. Só que, ao mesmo tempo, me pergunto se é realmente possível extrair prazer desses programas e desses eventos, se este melhor é o que realmente nossa alma e nosso corpo pedem. Pois, como eu já disse, só tenho visto caras descontentes e enfastiadas, e só tenho voltado para a minha casa com a mesma sensação do nada.

Enfim, não estou muito conexo, acho que é por isso que eu tenho evitado tentar escrever sobre o que quer que seja; deixo tudo morrer no antes do pensamento que nem se formula direito. Não tenho podido requerer concentração de mim, sob pena de abrir uns alçapões aí que têm de continuar fechados. Esses dias vi a minha tia cozinhando alguma coisa na panela de pressão e fiquei imaginando o desastre o que sucederia caso a panela fosse destampada. E assim eu tenho evitado a mim mesmo, alegando indisposição por causa do calor. Pois bem -- hoje nublou, o ar ficou fresco e, pelo que eu vejo, não estou exatamente livre de incômodos.

Por Brian Kinney.

E, com licença, que eu preciso desligar esta torradeira que, em vez de pães, guarnece uma CPU e outras parafernálias, que eu preciso parar de trocar mensagens com esses pseudônimos com quem eu dificilmente vá-me deitar, que eu preciso parar de ouvir estas mesmas músicas de sempre.

Amanhã, preciso estar às dez horas da manhã, perto da Rua Augusta para revisar a macchina e preciso cortar os cabelos. Amanhã é sexta-feira e o thanks God só pode ser bradado depois que se encerra a hora do rush.

12/03/2003 às 13:59: "Meus bichos de estimação já foram gatos. Depois, transmutaram em passarinhos. Agora têm sido os espectros. Formas invisíveis ao meu olho, mas altamente sensíveis ao tato. Arrepios, vislumbres, criaturas que ainda não existem.
A mente que é o nascedouro.".

Eu não estou conseguindo responder aos comentários. Juro, leio todos, fico muito feliz pela participação de vocês -- e continuarei adorando isso tudo enquanto vocês não estiverem me contrariando e enquanto vocês ainda perceberem o espírito de "complemente e bajule, mas não contradiga, em absoluto" -- só que, na exata hora em que vou responder, aparece uma daquelas odiosas páginas de erro. Ou tudo sai do ar. Enfim, acontece qualquer uma daquelas coisas que me impedem de responder. Irritante, para dizer o mínimo dos mínimos.

Repetindo o que eu já disse há pouco, não levem para o lado pessoal. Além do meu exílio um tanto quanto voluntário, há, ainda, os fatores externos contribuindo para a minha incomunicabilidade.

Sinto uma dor horrível. Não é de alma, ao menos não é só de alma. É um mal-estar no corpo mesmo, na região das costas; uma dor aguda, pontada e constante. Por conta desta dor e por conta do calor (dor e calor, isso até rima; o Eiki chamou meu blog de calorento e não entendi o porquê), tenho dormido muito mal (esta noite, foram quatro horas).

Vivo ao mesmo tempo aéreo, como se tivesse tomado algum ansiolítico potente e irritadiço, como se me faltasse alguma substância vital e indispensável à disposição.

Não é só com você. Não são só os seus telefonemas que eu não atendo e que eu não retorno, não é só para você que eu não tomo a iniciativa de ligar. Não é só para você que eu deixo de escrever, não é só para você que eu deixo de responder os comentários deixados aqui e em todas as outras formas de contato que a eletricidade e as fibrás óticas e que tantas coisas oferecem.

Você não é o único. E nem é a razão do que tomam por misantropia.

Sou só eu, eu sozinho. E ninguém mais. Não é raiva, não é desespero, não é depressão. É o branco do nada. É o calor dos dias de que eu ainda vou reclamar muito, este sol escaldante e cheio de vida que não combina com uma cidade de concreto nem com este amontoado de pessoas que só dariam o seu calor humano às outras se estivessem à beira de uma praia, sem esses prédios barrando o vento que as congregam. É o meu aparelho de telefone celular que está desligando sozinho. É toda uma conjunção astral e física e de tudo o mais que me empurra para ficar só com meu nada particular.

Por fora e por dentro, sou levado a estar mais só.

*** Um caderninho para que eu anote os meus lampejos que a idade (e, ultimamente o calor também) tem dispersado mais do que antes. Ele tem de ser pequeno, bonitinho, resistente. fácil de carregar e de disfarçar (já dou muita bandeira da minha neurose);

*** Sunglasses;

*** Gel (para o cabelo);

Já que quem espera sempre alcança, faço uma prece-pedido-desespero a São Pedro, de maneira sintética para não perder meu costume de ultimamente: menos. Só isso. Menos Celsius, por favor. A minha sinapse, o meu sono, a minha hidratação enfim, o meu pouco bem-estar agradece profundamente.

Ao YACCS, ao Blogger e ao W.Bloggar, unifico um único pedido: funcionem.

Pois é. De tanto tempo que faz, nem me lembro de quando fiz a inscrição no Gongo, mas, até que enfim, recebi meu banner. Obrigado ao Eiki e ao Brian por me terem dito.

Em memória ao tempos em que eu escrevia -- não necessariamente bem, mas em que, ao menos, não me resumia a esta telegrafia insossa e que não disfarça a falta de conteúdo -- ficam os adjetivos aí acima.

Paris, 10/02/2003 - A incansável Juliete Lavin anunciou mais um lançamento que irá revolucionar o mercado: as pílulas aclimatadoras. Ninguém vai mais passar calor ou frio. E a descoberta da pílula também irá representar o fim do uso do ar-condicionado e a conseqüente destruição da camada de ozônio que o aparelho causa. A cientista francesa descobriu uma fórmula sem efeitos colaterais que mantém o corpo aclimatado sempre numa temperatura agradável - mesmo que esteja muito calor ou muito frio, a sensação térmica será constantemente de 22 ºC. A duração do efeito de cada pílula é de 24 horas e ela entrará no mercado com o mesmo preço de uma aspirina. A previsão é de que o medicamento chegue no Brasil na semana que vem, mas, por uma cortesia de Juliete Lavin, a editora desta publicação já recebeu sua remessa.

You are a Russian.


What's your Inner European?
brought to you by Quizilla

Tá. Deve ter saído isso aí só por causa do Dostoievski e da vodka. Infelizmente, não tenho o blasé parisiense da Paulíssima, de onde, aliás, eu tirei o teste.

Só para maiores de idade, sem pudor e sem medo de deparar com o puro malte do trash exibicionista. Por sua conta e risco:

Um - descoberto por hal9000.

São muitos móveis, antigos e remodelados. As paredes são vermelhas e altas. O espaço é amplo, não tem como ficar-se acotovelando. Ah, sim, e a comida é ótima.

A página (ainda) não diz, mas fica na Rua Fradique Coutinho, 102.

Admito - fiquei morrendo de medo do filme O Chamado, que eu vi bem na estréia, na sexta-feira. Minha vontade de ver o filme era tanta, que eu arrastei mais três amigos comigo, deixei de lado a minha quase claustrofobia e enfrentei uma sala cheia de pivetes barulhentos (pensei que eu fosse evitar isso, indo ao Frei Caneca e assistindo a uma sessão mais tardia).

O filme assusta mesmo. Tanto que os gremlins do lado ficaram quietinhos. E tanto que eu até dormi de luz acesa, porque, quando estava caindo no sono, uma das imagens finais do filme não saía da minha cabeça (não sou estraga-prazeres, então não vou contar a cena), eu comecei a ficar (mais) agitado na cama e tive de acender a luz.

O medo evolui para a curiosidade, e essa perplexidade juntada ao meu ócio me levou a fazer uma pequena pesquisa aqui na rede sobre o filme. Especialmente sobre o livro e a trilogia originais e japoneses. Achei esta jóia aqui, de longe o lugar mais completo sobre o filme, repleto de imagens, de informações e de links.

Aviso: só visite a página se já tiver visto o filme, porque há uma série de coisinhas lá dentro que tiram toda a surpresa e o sobressalto, que são os objetivos - muito bem alcançados aliás - da obra inteira.

Isto é engraçadinho.

Chá verde.

Sem uma única molécula de glicose.

Preciso-me ter de volta, esta caixa d'água na minha cachola não é original de fábrica e, muito menos, é um acessório desejável.

Meu computador continua com o vírus maldito. Na verdade, ele (o computador) ainda está utilizável. Eu "só" perdi as minhas ême-pê-três e minhas imagens (estas, nem fazem tanta falta, porque, ao contrário de muita gente, meu micro não é uma sucursal da pornografia digitalizada).

Estou sem saco e sem ânimo de salvar tudo em disquinhos pra dar uma formatada.

E sem saco, também, para escrever. Sei que estou-me tornando mais e mais desinteressante - na verdade, continuo quase o mesmo, mas acho que já me utilizei de todos meus artifícios.

Um tempo? Sim, por favor.

Que não seja aquele tempo que os namorados se dão e que, na verdade, significam tão-somente o fim.